Le fakir entre en scène. Se prépare et se concentre. Il est seul. Le Mathurin lui demande son plus bel exploit. Normal, me direz-vous, quand le luxe d’être chez soi requiert d’avoir les meilleurs, avec soi. Entre, à son tour, son assistante, debout et impassible. L’œil médusé des clients de l’hôtel n’a d’égal que la concentration des deux protagonistes. Le fakir lève ses bras, plus haut puis encore plus haut. Une fois, deux fois et, enfin, à la troisième tentative, son assistante décolle du sol jusqu’à environ un mètre. Elle tient, puis tient encore. Invariablement allongée avant de… L’œil des… Lire la suite →

Le crépuscule est souvent propice à de douces rêveries avant d’enlacer Morphée ou de vivre de folles nuits parisiennes. L’infusion de 22.00 au Mathurin peut, elle, augurer, parfois, de divines surprises. De celles dont on se souvient toute une vie car fugaces, jubilatoires et souvent synonymes d’une certaine idée du désir ou du désordre. Une naïade dont l’identité est inconnue s’est glissée subrepticement dans la baignoire. Jambes croisées, regard franc mais un tantinet apeuré, elle ferait tourner de l’œil si elle ne s’était déjà pas faufilé entre deux portes. Le temps d’une infusion… Scènes à tous les étages… Evening infusion… Lire la suite →